Lost in the Dark City of a Panic Attack

“Hvor i helvete er jeg?” Jeg stopper på fortauet og ser ned på Google Maps på smarttelefonen. Den lille pulserende blå prikken som er meg, er i seg selv midt i et enormt rutenett med hvite rektangler og grå linjer. Ingen tykk blå linje, ingen pil som peker på meg. Jeg er i forbløffet vantro over at min elektroniske livslinje har mislyktes, og jeg ser bare opp for å bli møtt med ren støy. En tidevannsbølge av Manhattan natt vasker seg over meg - skinnende lys, hyler av den brølsende trafikken, folkemengder som suser, med hodet ned. De vet hvor de skal. De kommer ikke sent. Jeg vil, hvis jeg noen gang kommer dit.

Jeg er ikke vanvittig ennå. Jeg tar dypt 10-telle inhaler fylt med lukten av East River vind, lastebil eksos, italiensk, kinesisk og Midtøsten mat, og la det være med 15-telle utåndinger, og gjentar en bønn til Google-gudene om at den blå pilen kommer tilbake til telefonen min, gjør jeg det en gang til. Men panikkanfallsvisen er våken og klør hardt for å få et håndtak i brystet. Han freser at hver tellesekvens er enda et minutt til at jeg kommer for sent til den eneste grunnen til at jeg er i New York i det hele tatt.

Den grunnen betyr verden for meg. I kveld er jeg invitert til en føråpningsmiddag på en Chelsea-installasjon med ære for kunstnerne fra hele landet som skapte en nasjonalt fjernsyn banebrytende hemmelig prosjekt av politisk kontroversielle konseptuelle kunstverk som ble brukt som rekvisitter og dekorasjoner, fra 1995-'97, på TV-showet jeg kjørte på tiden. I mine 18 år i bransjen er det veldig lite som gir meg mer stolthet enn den to år lange hemmelige kunstoperasjonen på Melrose Place.

Brystslyngen min sprenger av latter. “Stolt av hva, hacker du? Hva skapte du? Null. Nada. Så du lot dem snike rare søppel på TV-showet du kjørte. Hva så? Tror du dørvakter for såpeoperaer får medaljer? ”Nå er han gnistret inn i brystet mitt og drar det stramt rundt seg. Hjertet mitt slår raskere, og jeg kan se at han har rett. Hva gjør jeg her? Jeg burde ha bodd hjemme i Georgia med familien som trenger meg, og hagen som trenger raking og hunden som trenger å gå.

Angret og frykt flater alt i hodet mitt til asfalt: minner, planer, abehjerne, øglehjerne, erte-hjerne og alt menneske synapser, men de mørke impulsene boltet tilbake i et fangehjørne som anstrenger seg ved båndet med mine selvfølende og sinte vaner. Nå glir de fri og blir trøstende, og synger i lykkelig harmoni med brystslyngen: ”Gå hjem, din tåpelige mann. Men først, ta deg til en bar. En fin, det fortjener du. Sett deg ned, ta noen drinker og glem alt dette, spesielt edruelighetskiten din. At 16 år edru er årsaken til at du, en voksen mann i de frikende 60-årene, har nerver så stekt at han ikke en gang takler å bli litt borte. Dokteren diagnostiserte ADHD rundt da også, ikke sant? Han satte deg på alle pillene. Når alt du virkelig trengte var folk som ga deg litt plass, litt tid til å tenke på et par bilder med kvalitetsvodka på svabergene. Gjør det tre skudd; du trenger ikke å måtte ringe bartenderen tilbake for tidlig. Og tre oliven, frittflytende - ikke forhåndsspydet med en rød cellofan-toppet tannstikker. Et lite kinesisk fat med cashewnøtter på siden ville være fint. ”

"Nei! Slutt med det! Kom deg ut derfra! ”Roper jeg høyt og smeller på brystet. Desperat, alene og glemme at hele rotet startet med spørsmålet: "Hvor i helvete er jeg?" Jeg vet ikke eller bryr meg om hvor jeg er eller at jeg er ute i offentligheten. Jeg slo gjentatte ganger på og presser hardt mot brystbenet med hælen på hånden og ned mot tarmen min, og prøvde å bryte spissen. Og pust mine 25 tellinger, hver stille telle i mitt tomme hode en bønn om å avslutte dette spesielt ondskapsfulle panikkanfallet.

Se, jeg sier ikke at neste gang du ser en gal person som meg ryke rundt, skriker om usynlige fiender, og treffer seg på midten av fortauet, som du bør stoppe og tilby hjelp. Bare hold en god ikke-dømmende tanke for ham når du går forbi. Sjansen er stor, hvis han ikke er en megler som har en øretelefon som smelter sammen, er han bare noen som nettopp har innsett at han glemte å ta ettermiddagsmedisiner og prøver å få lagrene. Og han kommer nok dit. Jeg gjorde.

Fortsatt å puste på telling, kommer jeg tilbake til F-toginngangen der jeg begynte, og den blå pilen og den tykke linjen til galleriet dukker opp igjen. For femten minutter siden hadde jeg gått ut herfra og følt meg smart og forberedt. Hodet tilbake og smilte, jeg hadde bare kikket en gang på telefonkartet mitt før jeg gikk av i helt feil retning. Nå ydmyk, med hodet bøyd mot kartet, tar jeg meg til Red Bull Studios galleri. Når telefonen sier at jeg er kommet, ser jeg opp.

De har gjenskapt Melrose Place leilighetsbue og port foran på galleriet. Og det er en dørvakt (weasel's right, no medal). De sjekker navnet mitt mot en liste, og dørvakten åpner porten til galleriet fylt med muntre hofte, smarte mennesker, klirrende briller og, å, flott, en åpen bar. Jeg har endelig laget det her, men jeg er ikke sikker på at jeg kan trå til.

Neste blogg: Dagen etter er den offisielle selve åpningskvelden for installasjonen, deltatt av New York art-bilder, mange flere hippe, smarte mennesker og pressen. Jeg drar venner med meg for sikkerhets skyld, men jeg blir dessverre bedt om å snakke.

Oppdatert 26. januar 2018