Piece of My Heart: Å la sønnen min med ADHD gjøre sine egne feil

Denne uken fikk jeg en samtale om natten fra vår 23 år gamle sønn, Harry, som flyttet til Hawaii for snart et år siden.

"Hei pappa? Hva tror du det er når armen din gjør vondt og slags svulmer opp, som en kvise, men større? ”Spør han. "Pluss at jeg tror jeg har feber."

Jeg ber ham om å komme til en ER; han har en infeksjon. Sannsynligvis fra den dumme tatoveringen han aldri burde ha fått. Han takker for rådene, men han er hjemme hos en venn - for langt til å dra til sykehus i kveld, og dessuten er han sliten. Kanskje han går i morgen.

"Det er en strålende ide, Harry," sier jeg, "Hvis du vil miste den freaking armen din! Hva i helvete er galt med deg?"

På dette tidspunktet tar min kone Margaret telefonen fra meg før jeg går inn på en lønnsomhet om den rene galskapen av at Harry får prøve vennen sin ut sin nye tatoveringspistol på ham uken før, som vi oppdaget via bilder på Facebook av Harrys to enorme tatoveringer, en på hver skulder. Etter en liten samtale med lav intensitet, mens jeg sitter på sengen og holder hodet og mumler mørkt til Selv overbeviser Margaret Harry om å komme til ER i kveld og til å ringe oss tilbake når han ser doktor.

Men Harrys samtale har fått meg til å bekymre meg for blodinfeksjon, amputasjon og tårevåte proteser. Harry har ADHD, som søsteren Coco og jeg også. I motsetning til oss har han også Auditiv prosesseringsforstyrrelse. Ingen av lidelsene hans er veldig alvorlige, og begge så ut til å bli hjulpet av ADHD-medisiner med lav dosering. Men han er ikke lenger interessert i å ta medisiner. Hans eneste interesse for ADHD og APD har vært om de kvalifiserer ham for SSI - noe de ikke gjør.

Så han jobber nattskift på heltid på en McDonalds, og blir hos venner mens han jobber for et mer permanent sted å bo - og kanskje til og med finne ut hva han kommer til å gjøre med livet hans. Enten eller så sitter han bare der midt i Stillehavet og røyker potten og spiller videospill. Så hva om han er det? Han er en søt fyr, og han virker glad. Men det er ikke mulig å leve livet ditt, vel? Og det er da jeg husker 1968.

Jeg er 19 og strakte meg utover en madrass på gulvet i det leide rommet mitt, dypt beruset med hånden rundt en nesten tom femtedel av J & B-skotsk jeg fikk Wino Will til å kjøpe til meg i går. Bortsett fra bare føtter, er jeg fremdeles i fete arbeidsklær fra nattskiftet mitt på restaurantkjøkkenet oppover blokka. Jeg har fått stereoanlegget mitt opp til det maksimale, hodet mitt klemt mellom høyttalerne og Janis Joplin gråt "Piece of My Heart."

Derfor hører jeg ikke banket på døren. Endelig innser jeg at noen vil ha oppmerksomheten min når en hånd på skulderen rister øynene mine og jeg ser på moren og faren min som lener seg over meg. De ser redde og redde ut. Far er virkelig opprørt, slår av stereoanlegget og drar meg opp på føttene. Mamma ser rundt den lille leien min med hånden over munnen. Jeg kan ikke finne ut hvorfor de er her. De bor på den andre siden av byen. "Hei folkens," sier jeg, "Hva skjer?"

"Vi har ikke hørt fra deg på flere uker," sier pappa.

Jeg sier at jeg har holdt på med ekstra skift på Hofbrau, vært ganske opptatt.

"Og vi kunne ikke få tak i deg da vi fikk beskjed fra høgskolen om at du droppet ut," sier mamma.

"Fordi telefonen din er koblet fra," sier far.

Jeg prøver å forklare at jeg jobber flere timer slik at jeg kan få telefonen på igjen og at jeg bare ikke kunne ta alt dum regimentering av college lenger - en tysk klasse klokka 07:40 er bare dum og ingenting av det var verdt bryet. Men jeg har problemer med å få poenget mitt fordi professorforeldrene mine ikke en gang kan tenke at college er kjedelig. Og også er jeg full og høy og vil legge meg ned og høre på Janis - det er grunnen til at jeg setter meg igjen på madrassen min. Jeg lener meg for å sette en av høyttalerne opp igjen som ble slått da gjestene mine ankom.

"Du er full klokka 10 om morgenen og lever i skitt," sier pappa.

Jeg forteller ham at jeg jobber netter, så cocktail-timen er liksom omgjort. Tålmodighet med tykkhodede foreldre kommer ikke lett for en 19 år gammel beruset grytehode, men jeg gjør mitt beste. Jeg sjekker at Janis LP ikke ble riper i all spenningen.

Pappa kaster opp hendene. "Bryr du deg ikke om noe? Hva i helvete er galt med deg?"

Jeg ser på ham, ikke sikker på hva han vil at jeg skal si til det. Jeg sier ham at det ville være bra hvis han sluttet å kjefte. Jeg tror han opprører mamma.

"Kanskje blir du syk," sier mamma, "Tror du at du trenger lege?"

"Egentlig vet jeg ikke hva problemet ditt er," sier jeg, "Jeg er kul. OK? ”Jeg sveiper stereoanlegget mens mamma og pappa går ut og lukker døra. Beklager, men jeg er glad de splittet. de førte meg ned. Jeg ligger tilbake mellom høyttalerne igjen og Janis skriker å komme på, komme på, ta det - ta et lite stykke av hjertet hennes nå, baby.

År senere fortalte moren min at på vei hjem, etter at hun og min far forlot rommet mitt i flopphuset, dro de bilen bort til siden av veien, holdt hverandre, og han gråt fortvilet. "Jeg hadde aldri sett faren din så beredt. Han var sikker på at sønnen hans var tapt for ham for alltid. ”Hun sa at hun ba ham om å være tålmodig og ikke være så hard mot meg - eller seg selv.

Som min far gjorde med meg, har jeg problemer med å akseptere den gjenstridige uforsiktighet som ser ut til å ha blitt min sønns ledende kraft siden ungdomstiden. Og som min far gjorde, jeg jobber med å være mer som min kone, som lytter mer og dømmer mindre enn jeg.

Oppdatert 13. september 2017